Líquido Vermelho

Estava sentada ali há horas, pensando. Queria ver o filme de toda a sua vida dentro da sua cabeça, toda a sua história, todas as memórias guardadas lá dentro. Não sabia por quê. Três deles já haviam passado. O que estava esperando? Suspeitava ser o medo, porque nunca fora corajosa, sempre desistira das coisas difíceis e fugira das complicações. Ora não era isso o que estava prestes a fazer mais uma vez? Desistir? Pensou ser covardia também. Estava fugindo pela centésima vez, contudo, de uma maneira um tanto mais radical. Mas continuava sendo uma fuga. Escapismo. Sairia dali assim? Reconhecida por sua covardia? Perguntou a si mesma se não se tratava de uma pontinha de esperança lá no fundo do seu peito. Esperança de que tudo mudasse; de que as coisas se tornassem melhores com o tempo; de que todas aquelas frases de inspiração e encorajamento fizessem sentido finalmente. Mas, também podia ser apenas aquela espera eterna de que ele voltasse. O único ser que entrou na vida dela e a fez feliz de verdade.

Lembrou-se daqueles dias em que acordava e lá estava ele: deitado de bruços, o cabelo bagunçado e o ronco baixo que mais parecia música aos seus ouvidos. Lembrou-se das vezes em que ela era acordada com um beijo na testa, um sorriso amarelo bem na sua frente e um prato cheio de frutas para o café da manhã. Lembrou-se ainda do primeiro beijo. Ah, aquele beijo. Ela nem sabia como se sentir ao lembrar: se chorava por ser algo impossível agora ou se sorria por ter sido tão lindo.

Era a sexta declaração de amor dele para ela. Diamond nunca fora uma moça fácil de lidar. Ignorava todos os garotos que por ela se interessassem. Não porque não quisesse se sentir atraente, mas porque tinha medo do que poderia vir a ser, a acontecer. E de fato, aconteceu.

Walter lhe trouxe flores; Diamond pisou em cima delas. Walter comprou-lhe uma caixa de chocolate importado; Diamond jogou dentro do bueiro que ficava na frente de sua casa. Walter lhe trouxe seu sorvete favorito; Diamond cuspiu nele e ignorou toda aquela baunilha congelada. Walter sabia da paixão dela por fotografias e deu-lhe uma câmera digital para ela guardar as belas paisagens da natureza; Diamond  jogou-a dentro do rio; Walter fez um desenho lindo de Diamond sorrindo graciosamente, mas ela picou o papel em pedacinhos. Na sexta tentativa, ele não trouxe nada nas mãos. Sempre chegava com algo. Chegava sorridente e saía com as mãos abanando e o rosto com aquela expressão de dor. Dessa vez, veio chorando. Olhou dentro dos olhos de Diamond e disse: “Eu não estou desistindo. Não se desiste de algo tão lindo, de alguém tão encantadora. Mas meu coração não aguenta mais ser tratado como flores pisoteadas ou como papeis picados. Eu te amo, Diamond. Mas não quero me sentir assim, não consigo mais.”

Diamond o olhava sem entender o que aquelas palavras significavam. Observou-o virar as costas e se afastar. Seu coração apertou. Não poderia permitir. O que ele estava fazendo? Ele não a amava? Por que estava indo embora? “Ele não pode me deixar. Não pode!”, pensou. Correu atrás dele e o entrelaçou em seus braços. Ele correspondeu com aquele beijo, o primeiro beijo da vida dela, o beijo mais lindo de todos: suave, doce e apaixonado.

E ambos sorriram.

Após essa linda memória, Diamond saiu do seu transe, devido a um barulho alto na estação. O quarto havia acabado de passar. Ela o ignorou. Ainda não acabara. Era a vez da memória sofrida. Automaticamente, foi transportada para o dia do funeral dele.

Seu maior amor, que costumava ser sempre tão forte, encontrava-se de olhos fechados, envolto por flores e velas, totalmente impotente. Os parentes e amigos de Walter choravam. Mas ela não chorou no seu funeral. Na verdade, ela não sentiu nada. Seu rosto era uma pedra. Nenhuma expressão. Os seus olhos eram quase imóveis. Ela ficou lá, apenas olhando para ele. Sua mãe falava com ela, seu pai parecia fazer o mesmo, os amigos mexiam os lábios constantemente, mas ela não ouvia nada. Após Walter ter sido enterrado, alguém a levou em casa. Ela não dormiu naquela noite. Nem na seguinte. Nem na depois desta. Passava o dia tentando entender. Procurando respostas. Às vezes, cansada daquele esforço intelectual, procurava se distrair. Tentava ler seus autores favoritos. Não conseguia se concentrar. Tentava fotografar os beija-flores na roseira do seu quintal, mas tudo era preto e branco. Tentava escrever algum poema, mas só conseguia escrever a inicial do nome dele.

E agora estava ali.

Não suportaria mais aquilo. Aquela vida. Aquele vazio. Aquela tristeza. Tristeza era o que estava sentindo e, quando percebeu isso, ela chorou. Chorou todas as lágrimas guardadas desde o dia em que Walter descobriu seu câncer. Chorou como se o mundo todo não fizesse mais sentido. Chorou.

As pessoas na estação a encaravam, sem entender o que ela estava fazendo, sentada ali sozinha e distante de todo mundo. “É só mais uma louca.” Alguém gritou. Olhavam desconfiados. Aquela cena parecia penosa para algumas pessoas. Mas ninguém fez nada.

Já havia passado mais outro, o que totalizava cinco oportunidades perdidas no mesmo dia.

O que ela havia feito para merecer aquilo? Antes de Walter, ela não era nada: não era feliz, mas também não se considerava triste. Ele apareceu. Ela mudou. Seus dias pareciam sempre iluminados. Seu coração era pura alegria. Em menos de um ano, lá estava ela: perdida, sozinha e arrependida. Arrependida de ter humilhado Walter por tanto tempo; de não ter aproveitado aqueles dias para estar na companhia do seu amado por mais alguns meses; de não ter se permitido amar antes, bem antes. Apenas arrependida por ter escolhido tantas opções ruins, quando alternativas melhores estavam ali ao seu alcance.

Um barulho. Lá vinha sua sexta oportunidade. Não a desperdiçaria. Poderia escolher mais uma vez, não sabia se essa se encaixava nas opções ruins ou boas, mas a escolheria de qualquer forma. Levantou-se ainda em prantos. Os olhos embaçados pelo rio que brotava dos seus olhos. Viajaria. Partiria para uma nova vida. Mudaria tudo. Escaparia pela última vez. Desistiria pela última vez.

Deu alguns passos largos e rápidos na direção dos trilhos, o sexto trem chegou e ela se foi.

Na estação, as mesmas pessoas que a chamaram de louca e nada fizeram por ela gritavam horrorizadas ao ver a quantidade de líquido vermelho capaz de sair do corpo de uma única mulher.

Lianderson Ferreira

Romance no Cemitério

          Era uma noite aparentemente normal. Seu Antônio saíra de casa e encaminhava-se a sua jornada noturna no cemitério municipal. Esperava que fossem apenas mais algumas horas chatas e cansativas de trabalho.
          Assim que chegou ao local, pôs-se a caminhar silenciosamente, contando as horas para aquela noite acabar rápido.
          De repente, ele ouviu um barulho. Algo, além dele, andava pelo cemitério. Ele estremeceu de medo.
          Seria um bandido? Drogados? Uma alma penada?
          Ele precisava descobrir. Andou lentamente. Não queria que percebessem sua presença. Após alguns passos, avistou a sombra de duas pessoas na parede do cemitério. Não conseguia ver as pessoas, só avistava as sombras.
          Ele permaneceu parado onde estava, observando. E ficou surpreso com o que viu: as sombras pareciam se abraçar. Um abraço verdadeiro.
-Um casal –ele sussurrou.
          Ficou mais curioso. Queria saber quem eram aquelas pessoas e o porquê de escolherem um cemitério para namorar.
          Deu mais alguns passos, mas percebeu que as sombras se beijavam em seguida. Não querendo ser inconveniente, recuou um pouco. As sombras pareciam felizes. O velho sentiu-se um pouco comovido com aquela cena.
          Não precisava de uma explicação, de um motivo, não precisava sequer compreender aquela situação, afinal, eles estavam felizes.
          De repente, as sombras pararam de se beijar. E, de mãos dadas, caminharam em direção à saída. Para Seu Antônio, não importava mais saber quem eram aquelas pessoas. Apesar disso, foi atrás deles, só por curiosidade. Ao virar à direita, ele parou chocado. Na verdade, as sombras não eram de pessoas, tratava-se de dois esqueletos que caminhavam calmamente, atravessando o portão do cemitério e sumindo logo em seguida.
          O velho ficou confuso. Sentou-se no chão e ficou olhando para o nada.
          Aqueles esqueletos, a quem pertenciam?
          Seriam de um homem e de uma mulher? Seriam de dois homens? Seriam de duas mulheres? De negros? Ou seriam de brancos? Seriam de pessoas magras ou seriam de gordas? Ele nunca saberia.
          A única convicção que tinha era de que, independente de tudo o que ele acreditava ou achava certo, eles eram felizes.

Lianderson Ferreira

Oitenta e Seis Anos

O sol nascera; os pássaros puseram-se a cantar e a acordar as pessoas do bairro com aquele som gracioso. As senhoras cumprimentavam-se na rua e abriam as janelas de suas casas para receber a luz daquele dia grandioso. O senhor Charlie também havia acordado. Calçou seus chinelos, escovou os dentes e lavou o rosto. Olhou-se no espelho: uma nova marca da idade tornava-se visível em seu rosto. Dirigiu-se à cozinha e preparou seu chá matinal. Subia as escadas enquanto levava o copo à boca.

     -Oscar, eu vou preparar o café da manhã. Levanta dessa cama senão você vai perder a aula. – Ele falou à porta do quarto de seu neto. – Oscar, você me ouviu?

     -Ouvi, vô. Desço em um minuto. – O garoto respondeu.

          Oscar se levantou de sua cama e caminhou sonolento ao banheiro. Lavou o rosto. Olhou-se no espelho: uma nova espinha aparecera. Tomou um banho e vestiu-se. Hora do café da manhã.

     -Você demorou. – Seu avô comentou para puxar assunto.

     -Não demorei não, vô. Desci rapidinho.

     -O que você vai fazer hoje após a escola?

     -Vou me encontrar com uns amigos. – Oscar falou, mordendo um pedaço de torrada, em seguida.

     -Mas, você estará em casa até às cinco? Lembre-se do nosso chazinho. E hoje não é apenas mais um chá qualquer, é o chá da tarde do dia do meu aniversário. –Senhor Charlie disse com um rosto de desapontamento.

     -Claro, vô, eu chegarei antes disso. Agora tenho que ir. –Oscar falou, pegando a mochila e levantando-se. Beijou a testa do seu avô e disse: -Feliz Aniversário, vô. Não é todo dia que se completa oitenta e seis anos. –Ele sorriu.

          Oscar era a única pessoa que tinha restado na vida de Charlie, assim como ele era a única família que Oscar tinha. Os dois eram, além de avô e neto, amigos, companheiros, irmãos.

          Na escola, a mesma nostalgia de sempre, nada novo: professores chatos, aulas chatas...

Oscar esperava ansiosamente pelo momento em que encontraria seus amigos.

O sinal tocou. No portão, Ruth, Leanne, Max, Tom e Tylar.

     -Olá, pessoal. –Oscar disse ao encontrá-los.

     -E aí, para onde vamos? –Ruth perguntou.

     -Há uma festa dois quarteirões daqui, num pub muito conhecido. Já devem estar nos esperando. Vamos? –Tylar falou.

     -Vamos lá. –Responderam.

       Festa. Alegria. Diversão. Bebidas. Músicas. Danças. Sorrisos. Bebidas. Comidas. Apresentações. Brincadeiras. Bebidas. Cigarros. Cigarros. Bebidas. Bebidas.

          Algumas estrelas já eram notáveis no céu; a lua aparecia timidamente, saindo de trás de nuvens escuras. E a festa continuava. Nada importava, estavam ali apenas para se divertir. Nada importava.

          Onze da noite.

     -O dia foi muito divertido com vocês. –Oscar falou.

     -Então a gente repete tudo semana que vem. –Max disse gargalhando.

     -Tchau, pessoal. –O garoto gritou, acenando para os seus amigos.

          Oscar pegou a chave no bolso e ao colocá-la na fechadura, percebeu algo: a porta estava aberta. “Que estranho”, pensou.

Era quase meia-noite e seu avô ainda não havia fechado a porta? Ele adentrou. As luzes estavam apagadas. Pensou em subir para o quarto, mas precisava de um copo d’água. Ligou a luz da sala e lá estava ele, de costas e sentado numa poltrona: seu velho e amado avô.

     -Vô? Por que o senhor ainda não foi dormir? –Oscar perguntou, aproximando-se lentamente. Vendo que não houve resposta, ele voltou a falar: - Vô? –Nada se ouvia.

          Oscar olhou para a mesinha da sala e, sobre a mesma, um bolo com uma vela derretida em cima, alguns biscoitos e uma xícara de chá frio. Olhou de volta para o seu avô, ele segurava outra xícara, seus olhos estavam abertos e, na sua face, uma lágrima secava.

Foi nesse momento que Oscar entendeu tudo: havia perdido. Perdido o aniversário do seu melhor amigo, perdido o octogésimo-sexto aniversário do seu companheiro, perdido os últimos momentos do seu irmão, mas, acima de tudo, havia perdido a chance de dizer adeus, de dizer as poucas palavras que teriam feito toda a diferença para aquele grande homem que tanto admirava: “Vô, eu te amo!”.

Lianderson Ferreira

Lembranças

Batiam quinze horas no relógio da sala, levantou-se do sofá e foi à janela. Era uma tarde chuvosa de domingo. Lá fora o céu estava escuro, mas não tão escuro quanto seu coração.

Fazia exatamente três anos que seu filho partira para a guerra. No quarto do seu garoto, fez questão de manter tudo como ele o deixou. O mesmo lençol, a mesma escrivaninha desarrumada que ainda continha o livro de Robert Musil aberto na página noventa e oito, fez questão até mesmo de manter sobre ela a xícara de chá que ele costumava tomar antes de dormir.

O marido havia falecido há poucos meses, jamais experimentara tamanha solidão. Achava-se velha demais para os passeios matinais ou ida às missas do domingo e já não enxergava tão bem para ocupar seu tempo em uma máquina de costura.

Fechou a janela e caminhou até onde ficava o velho piano. Sentou-se, limpou um pouco da poeira que havia se formado sobre ele e arriscou algumas notas. Lembrou-se de quando seu marido costumava tocar um bom jazz nas noites de segunda quando voltava da repartição pública enquanto ela o acompanhava tomando um vinho francês. Pôs-se de pé e começou a chorar. Chorou o que jamais havia chorado ao decorrer daqueles três anos, pois percebera que não teria seu marido de volta e que seu filho nunca regressaria ao lar.

Foi então que tomou uma decisão. Saiu da sala sem pressa e foi em direção ao banheiro, pegou um frasco do seu medicamento que Adalberto, seu médico particular, havia prescrito para ajuda-la a dormir. Passou na cozinha e trouxe consigo para o quarto um copo d’água. Tomou dez comprimidos de uma só vez. Pensou que tirar sua vida seria muito mais fácil. Deitou em sua cama e esperou lentamente o sono chegar, e no dia seguinte não havia mais lembranças, não havia mais choro, não havia mais dor... não havia mais nada além da certeza da morte...

Esta história foi escrita por uma das minhas amigas,

Amanda Luna.